Erizo.

El sol camina siempre por los espacios pequeños,
y yo contemplo en sombra carteles rasgados en el aire,
las luces del tiempo,
el cúter rajando las paredes altas de los techos,
edificios craquelados de papel que se sustentan sobre frías gárgolas abrasando mi cuerpo .

Sobre mi espalda brota el temblor de la hoja en la voz de un niño,
una hilera de ventanas que se crucifica sobre los cristales rotos de su querer vacío.
Sobre mi mano cae la polución marrón del paisaje,
el suelo, el grito, la ventana abierta,
un constante no haber sido feliz.

Feliz cumpleaños.

"El caracol que ves parado quizá este huyendo"

Karim Chergui

Podría abrir la boca tras estas veinte uñas,
la sombra verde del ecosistema, el bien derrotado sueño,
la ventana roja en el fondo del vaso rojo tras estas veinte uñas.
Cada cifra,
saltando madrigueras desde un lecho distinto. 

La quemadura es un susurro de animal que habita alas de fiebre roja,
las escamas de los bosques arden en este recuerdo rojo,
las gaviotas sobrevuelan la parte externa de los tejados rojos
y una sucesión de casas es como una lámpara de gas ardiendo.

Podría abrir la boca tras estas veinte uñas, repetir uno a uno el olor de los cuerpos que nunca he tocado,
subir a la montaña y respirar el humo de las bicicletas,
pero no hay Nadie.

El cerezo exhala la piedad inmóvil de los cuchillos 
pronunciando su grito leve de caracol huyendo.